Proporción

Las medidas son cucharas,
esas mismas que usas para la sopa,
esas que son redondas de tanto mirar,
son ojos que se cuelan a nuestra boca,
dispuestas a observar más allá de encías y muelas,
más allá de la campanilla y fosas nasales,
de la faringe, laringe y pulmones,
más allá de la imaginación,
y comprobar atinadamente,
la escencia que subyace
y que nos recubre por dentro.

La medida la impone nuestro nido,

las fotografías y las maletas de viaje,

la imponen nuestras más intrincadas emociones;

y ciertamente lo sabes,

somos sólo un pequeño manojo de sentimientos,
que entrelazados con algunas razones obvias

-y que empujan nuestro carrito de opciones en la vida-,

llenan el espacio exacto de una cuchara.

Después de entender
que sólo buscando -a veces en los demás-,
en ocasiones encuentras tu rostro,
y llegas a conclusiones crudas,
nada amigables,
comprendes que nada sabes,
que nada puedes,
y alcanzas a entrever las soluciones distantes,
las cualidades escondidas,
la lluvia que se cuela por los poros,
por las escurridas calles que rodean tu casa,
y sueñas con alquilar tu habitación,
recorrer mundo,
únicamente para descubrir
que la respuesta siempre estuvo allí,
a la vuelta de la esquina,

bajo cualquier árbol,
en el parque redondo.

Y recibiendo la luz directa, sueñas,

y con solsticio en mano,

intuyes que ese pedazo de metal

estaba en lo cierto,
esa es la medida.

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